lunes, 13 de agosto de 2012
Dios asfáltico
“Aquí nos tocó vivir”
-Carlos Fuentes
Mañana saldré a devorar la ciudad,
domar al monstruo,
comer el pavimento,
trazar barrios y avenidas de memoria:
infartos urbanos
y humaredas que nacen al cielo.
Saldré a morir en
plazas acribilladas;
a velarme en templos
catedrales
con mis pies
descubiertos desclavados.
Esta ciudad es un
látigo de puentes,
una confusión verbal en
vías de desarrollo;
caos valioso,
oro cotidiano
inservible de la gente.
Caminaré una ciudad.
Haré ciudad.
Una que recuerda los
silbatos de vapor
1959
trenes que de tanto
transitar hacia el progreso
derritieron sus rieles.
Mañana
los gusanos colectivos
devoran
mi cuervo,
las
arterias
los
discursos
mi
dios asfáltico.
Mañana amanece
en un pasado lacustre.
Salgo ya:
alzo mi vela
en el entierro.
Miguel León-Govea
sábado, 5 de noviembre de 2011
NOVIEMBRE
NOVIEMBRE
El mes cuando nace muere.
Y habla:
Antes fui el noveno,
ahora soy la antesala
del mismo invierno.
Veo los ojos desde la cavidad
que esculpen sobre el hueso,
que me gusta pronunciar
“interioridad de la mirada”
Más sabios son en mí,
los ojos,
en mi tiempo,
un mes que dura todo el año.
Soy un mes solitario;
año venenoso y dócil
donde un escorpión
decide su pasado.
Hoy anciano que gatea
al encuentro de su madre,
seno del que manan
hojas caídas a secas,
que bebo con la miel
derramada por mis ojos.
Soy un puente.
Año colgante.
Treinta muertes festivas.
Agua que visita la transparencia.
Antes nueve clavado a la tierra,
hoy dos líneas paralelas
permitiendo el cielo.
11.
martes, 1 de marzo de 2011
jueves, 3 de febrero de 2011
Lo que escribo y dibujo en clase de Maestría
Tarde
y el cielo, madre.
Muchos colores intuyen tu presencia
buscando cazar antiguos antílopes
/en mis ojos.
Y el cielo, madre,
espinas o parvadas de inicios
para entrar en la muerte.
Mirar es lo último.
El dolor se levanta con el viento.
Madre, perdona que te nombre
en este alumbramiento.
Cada cuenta del rosario es una injuria
del mismo color repetido,
como dios en tu seno.
Dame de beber la noche
con la débil luz
que mana tu pecho.
martes, 18 de enero de 2011
Siembras futuras
En la luz de la tarde
el invento del día se hace sombra,
la conversación decae
con inicios de tocar tu cuerpo,
por amor a tu tacto de siembras futuras
que mueren en invierno
cuando arden.
Amo tus cenizas más que al fuego,
con la lluvia tardía que te disuelve;
y eres fértil,
mis manos en la tierra te acarician.
Amo tus cenizas porque vuelas
y eres indeseada en la casa de mi sexo
y eres necesaria por la ventana
a solas
donde el encuentro hace sudar las piedras,
magnolia hecha de labios
volvámonos a la pequeña muerte.
Volvámonos mariposas
y el calor nos hará orgasmos alados.
Miguel León-Govea
viernes, 31 de diciembre de 2010
HIEROFANÍAS
Oración del trabajo
Dios del intento, Señor de la madrugada:
bendice el trabajo de este atónito del mundo que se levanta.
Génesis I:
Cuando dios y el diablo hacen el amor,
mil años después nace un poeta.
Pon a dios a destilar
y bébetelo en año nuevo.
viernes, 17 de diciembre de 2010
Nada como el placer de ser la forma
que se vacía de un cuerpo
a un espacio.
Hoy no duermo.
Soy la hora de un rebelde segundero,
y el mundo es una época tardía
de lo que fue un instante.
A veces,
la montaña es la figura geométrica
de la calma,
un pez enorme y callado
donde un río acostumbra su estancia.
El único camino que veo
es una voz que no entiendo,
pero es linda y la sigo,
pero es dios y la espero.
Soy un pez que mide el tiempo.
Soy un pez que mide el tiempo.
Soy un pez mirando al cielo.
Doy gracias por la rapidez del anzuelo.
jueves, 16 de diciembre de 2010
domingo, 21 de noviembre de 2010
Abanico es vuelo,
la palabra, una abeja.
De la hinchazón brota agua doliente,
también la claridad del aire,
pero no el aire.
El bastón de la ancianidad
es amarillo
sin desaparecer enteramente.
Los años giratorios:
A veces encuentro a otra mujer
lavando mi sudario,
el bastón de mi madre
apoyado
en mis besos
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